早晨,是一个十二月,天有点冷,像一个人,不说话,只是胆怯的望眼睛里的世界,颜色从枯黄灰白,心情从瘦峭到臃肿。
突然复杂,像层层叠叠的风,扑棱一个心底,不是人想飞,还是不愿意了自己设定的陷阱,剧情太唯美,角色却没有太多话语,只是一串表情,仿佛是摆弄上个世纪遗留的清冷。
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回头,只有影子搁在背后,空气发着寒驱赶着原本属于自己的温度,只是想问一问阳光,是不是出走那天忘了关门,因为那扇闭了又开的门一直有人离开,却从未有人归来。
小角落,躲藏着我写的文字,没有晴天的时候给自己落雨,不撑伞,用心接收那些从天空远道而来的小蝌蚪,一笔一划的写到日记里,某年某月某一场路过。
眼睛,看到那天起,就开始读取对面关于一个人的信息,想用沙漏作盛具,可以让我无数遍的阅读某一刻的故事,从一端到另一端,像流眼泪到扬起嘴角和扬着嘴角到流眼泪的情绪,哭过笑过才有味道。
保存到最后的是阳光,像一个熄灭了复燃的秘密,从未忘记,因为自己会一直喜欢,虽然不知为什么。
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