爱华网已是春天，柳芽含苞。天气时暖时寒。
冬天终于熬过了，莫明其妙的闪念：谁是温柔的宝贝？人间过往，物是人非，今天含笑欢颜，明天却各奔东西。这样的日子，不仅是对情感，甚至对于性格也是不小的打击。人至中年，我也常常会想：我是谁？但某种潜意识的渴望理解却从来没有断绝过。这样的日子，平淡而真实，就像在初春，突然想看见红灼灼的刺桐花一样。
我肯定不是牡丹，没有富丽堂皇的气质；我也不是茉莉，我不会在夏夜里为人送来晚香。小时候的夏夜，一条幸福的花裙躺在凉床上，朦胧的眼睛，斜着观树木的的月影，慢慢的月影向胸口前扑来，曼妙仿佛就像蜜从嘴里饮进去，一直甜在心里。我知道，树叶没有沙沙的响，可总觉得月影摇动着树叶，树叶像船舷似的漂移。茉莉的花香，穿屋而过，馥郁泌人，黑暗中的幽，唯有鼻翼感知。月影、花香，像一幅清丽的画，重叠在了一起，不知不觉想起一首外国歌曲：
我的茉莉，别睡了，别睡了；
海鸥飞了好远、好远，没有人知道我。
我并不想反映生活的真实。如果真实离我近了，我拙劣的笔，定不会写出风花雪月。我故作深沉，在两点一线中弹拨出生活的单音。我总是对我自己暗语：别人不会喜欢的。就像徐志摩走在翡冷翠山居的田野里，恣意放纵自己的思维一样。崇尚自然，是一种德。这样的德，以年轮为代价，这样的代价，往往更懂得珍惜。
我并不想作一颗流星，在划破天空后，瞬间消逝。我只是想在某一个幸福的时刻睡去，忘记自己的存在；待我醒来时，触目所至，阳光灿烂。流星殒落了，我还在，我身边的和风浮动着欲说还休的滋味。
北方的印象就是一个冷。当飞机驾临北方的上空，脚趾开始生疼、生疼的了。如果走近某个城市，耳畔会听到骡马铃铛的响声，那一排排的白桦林，或远或近；但道路的两边，白皑皑的积雪，往往产生童话般的幻觉。
北方汉子说：血总是热的。起初不明白，直到鱼头三杯酒，鱼尾四杯酒，喝醉了之后才知道，雪花里藏着梅瓣。
那个北方少妇说给我快递一些干果，这让我好激动。这样莫名的两相知，总是让我动情。就说赋吧，司马相如的《子虚赋》，《上林赋》；江淹的《别赋》、《恨赋》，无不是字字珠玑，空灵、绝响。有时，把骈文念叨，历史立即被缩编为游离的情绪。
默契，不需要走近。当我们看不透生活的本质的时候，站在远处，以欣赏的目光注视着对方，也是缘分。玄，可以产生妙感。
“相如竹雨”四个字，我好喜欢。当一切变得随性的时候，关于生活的意义就变得简单而富于情趣了。那个肤色白晰的少妇的像册，让我一次又一次的点击，总想画面上寻找出曾经勾勒的图画，然后定格为头贴。
“不要对我这样好，我还不起的！”事实上我真的还不起。冥冥之中，虚无中的真实，就像童话木屋外的蘑菇，新鲜，新奇。
她说：我喜欢你的文字。这时，我才知道自己一无所有，我站在空衣架前，赤裸裸的暴露着灵魂。这样也好，就像我平日里沉浸于孤独那样，在百无聊赖描摹梦的印象，还原于少女时代的萌。生活并不是一种姿态，我所动容的是际遇中的一句暖语、一束花，甚至看不见的青睐，这就足够。
夜静了，窗外的小溪哗哗的流淌。我知道，有一双眼睛注视着我，那不是灯。当北方渐已消融的白雪，涂在我的荧光灯上的时候，重叠敞亮的自得。如果说灯光抚慰着我的肩头，我仰起头，看见的只是她的侧影。
不去想了，也许谜会长长久久的留存在我的脑子里。在这个早春二月的深夜，向你说一声：晚安。我要去睡。
