爱华网 莫扎特也是吃盐长大的 莫扎特也是吃盐长大的 他生在一条河边 那河叫茨尔斯河 原来茨尔斯就是盐的意思 他的乡亲从那里背盐 路过山羊般的窑洞 我看见石头上渗出。的水滴 都像掉在他琴谱上的 无数个游动的蝌蚪 而背后高高的城堡 似乎还在囚禁六百年前 那位因爱情而倒霉的主教 犹太人的黑衣黑帽 依稀飘在窄窄的街巷 被啤酒和香水浊满的街巷 莫扎特就是在那座楼里 完成第一声啼哭 和 砸向钢琴上的中央C键 当几家很小的中国餐馆 在咖啡和洋葱之中淹没 热情莫名的意大利商人 竟向我兜售他的古董 而我心里只有莫扎特 我仰起脸问他 为什么 如今茨尔斯的菜汤里 也不怎么放盐粒了 莫扎特风流过也寂寞过 他生的孩子远远超过了主教 他把无数可爱的蝌蚪 留在了几百年后的人世 那无数小蝌蚪就是我们 争相游向这一条茨尔斯河
劳特湖边的舒伯特 那些爱情的小树林 就长在劳特湖边吗 舒伯特端坐在湖岸 目光凝结咸水晶 八月的劳特湖只剩下 情人的絮语如同夜莺 舒伯特刚从山坡下来 那座牧羊人躲雨的石洞 那座天鹅曲颈般的石洞 风雨过后总会有灵感 昨晚可有天使般的星星 落在他猩红的坎肩 劳特湖的清澈 常让钓鱼人败兴而归 于是有了那家小酒馆 有了那张名垂千古的菜 有了那支纯真的小夜曲 跟酒一起流淌在世界 即便是舒伯特 所率领所创造的军队
也像是金辔银鞍装扮的 也像是浸透了果浆的 一支婚礼上的乐队 它能跟谁作战呢? 是的 在舒伯特 没有完成的天空里 惟有爱情，没有强暴 然而我却知道 他创造的永恒的美丽 能包容和战胜世上的一切
一只蜜蜂落在咖啡杯里 一只蜜蜂 飞落在我的咖啡杯里 翅膀是淡淡的金黄 它扑腾起的泡沫 也是淡淡的金黄 格拉茨的城堡底下 有轨车见证着有轨的历史 巷子里拿破仑住的小楼 依然完好如初 只是门口并没有牌子 听说巴黎那边 今年热死了许多人 蜜蜂可是从那边飞来? 我用小银匙将它托起 顺口轻轻地问它 一把西班牙吉他 令我久久驻足街头 流浪的罗马尼亚歌手 倾诉着也快乐着 感谢着我投下的银币 也感谢着那只蜜蜂 巴登巴登 失去耳朵的贝多芬 踽踽独行在巴登巴登 女人街和市政厅街
那些石砌的路面 夏日白炽的阳光 如同他白炽的发梢 熏烤着他的愤怒与狂躁 熏烤着他与命运的抗争 世俗的邻人们 总是嫌弃贫穷的天才 只剩下几株梧桐 静静地做他的知音 田野已经远去 英雄不复再来 又有谁能理解 这创造者的孤独 那些山坡上的碎石 早巳掩映进醋栗树阴 昨天的脚印依然沉重 今日的小道依然迷魂 那些脚印终于起飞 冲破了一切世俗的藩篱 成为贝多芬最后的 也是全人类的最后一章
玛特豪森 在森林的背后 在牧场的背后： 在牛蒡花和小夜曲的背后 在歌德与席勒的背后 我认识了一座 黑色的浸血的门 和这门里妁一切 捧起一颗小小的石子 堆放在小小的祭台 每颗石子代表一束鲜花 永不凋谢的鲜花 代表一颗朝觐者的心 这是日耳曼人的发明 和日耳曼人的忏悔 电网和高墙 毒气室和绞刑架 皮鞭抽打着五十万无辜者 骨瘦如柴的无辜者 以沉默为歌 歌唱在死亡之谷 索索颤抖的荒草地 如今这荒草地上 有意大利哭墙 有以色列的铁蒺藜 有匈牙利凝固的双拳 甚至有五名中国人 至今不知姓名的中国人 谁来解开这草中之谜 每个季节都有鲜花盛开 每个游人都在复读历史 从巴西秘鲁到塞尔维亚 从印度荷兰到法兰西 我们不期而遇 共同捧起那些石子 也共同捧起那段历史 然而我在这里 独独不见一个东方民族 一个健忘的民族 一个不忏悔的民族
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